Escribir es lo(que)cura.

Escribir es locura, es lo que cura. Cura las heridas que te has hecho a ti misma, esas que no llegas a lamerte y en las que por supuesto tampoco vas a contar con su saliva, y así como no va a ser jodido que cicatricen. Él ya no está. Se ha ido. Por más que lo hubieras prometido has sido tan tonta de acabar echándole. Y ahora sigues echándole, pero de menos. No está porque le has cansado. Porque tenías que hacer que se cansara contigo y no de ti. Pero parece que no lo has entendido. Igual que tampoco has terminado de comprender que aunque el dicho diga eso de "A quién más queremos es a quién más daño hacemos." nunca tienes que tomarlo literal, ni mucho menos llevarlo a los extremos. Que a los únicos extremos a los que tenías que haberle llevado son los de todos esos lugares a los que sin dudarlo hubieras ido dada de su mano. Esa mano que te quitaba el pelo de la cara mientras estabas apoyada en su almohada. La misma con la que rodeaba tu cintura, mientras te ponías de puntillas para besarle. O la que te buscaba cosquillas cuando no había nadie.
Joder, y que lo único de lo que tenía ganas era de plantarme en su puerta y decirle que claro que puedo vivir sin él, pero que no me da la puta gana. Que me hubiera inventado mil formas de despertarle por la mañana, que  hubiera destrozado su canción favorita usando mi voz y aporreando la guitarra, que no me hubiera cansado de pasearme en bragas mientras veíamos hacerse de noche por su ventana. Que le dejaba mis piernas de trinchera para aferrarse mientras comenzaba la guerra, al hacerle el amor, en su cama. Que me hubiera agarrado muy muy fuerte a su espalda, y aunque le llenase de arañazos,explicarle que el objetivo es dejarle marca y marcado, aunque a veces le, me y nos duela.
Y ahora venga cobarde, llora, rabia, patalea. Laméntate todo lo que quieras que al universo se la suda. Que no porque tú te arrepientas las oportunidades se te presentan de nuevas para volver a darle un par de besos con las gafas de sol puestas.